Vladimir Vladimirovič Majakovskij. All’amato me stesso

Vladimir Vladimirovič Majakovskij.

All’amato me stesso

Quattro. Pesanti come un colpo.

“A Cesare quel che è di Cesare, a Dio quel che è di Dio”.

Ma uno come me dove potrà ficcarsi?

Dove mi si è apprestata una tana?

S’io fossi piccolo come il grande oceano,

mi leverei sulla punta dei piedi delle onde con l’alta marea,

accarezzando la luna.

Dove trovare un’amata uguale a me?

Angusto sarebbe il cielo per contenerla!

O s’io fossi povero come un miliardario…
Che cos’è il denaro per l’anima?

Un ladro insaziabile s’annida in essa:

all’orda sfrenata di tutti i miei desideri

non basta l’oro di tutte le Californie!

S’io fossi balbuziente come Dante o Petrarca…

Accendere l’anima per una sola, ordinarle coi versi…

di struggersi in cenere.

E le parole e il mio amore sarebbero un arco di trionfo:

pomposamente senza lasciar traccia vi passerebbero sotto

le amanti di tutti i secoli.

O s’io fossi silenzioso, umil tuono… Gemerei stringendo

con un brivido l’intrepido eremo della terra…

Seguiterò a squarciagola con la mia voce immensa.

Le comete torceranno le braccia fiammeggianti,

gettandosi a capofitto dalla malinconia.

Coi raggi degli occhi rosicchierei le notti

s’io fossi appannato come il sole…

Che bisogno ho io d’abbeverare col mio splendore

il grembo dimagrato della terra?

Passerò trascinando il mio enorme amore

in quale notte delirante e malaticcia?

Da quali Golia fui concepito

così grande,
e così inutile?

Vladimir Majakovskij – Frammenti

Vladimir Majakovskij

Frammenti

Io non conosco le forze delle parole

conosco della parole il suono a stormo.

Non di quelle

che i palchi applaudiscono.

A tali parole

le bare si slanciano

per camminare

sui propri

quattro piedini di quercia.

Sovente

le buttano via,

senza strapparle, senza pubblicarle.

Ma la parola galoppa

con le cinghie tese,

tintinna per secoli

e i treni strisciando s’apprestano

a leccare

le mani callose della poesia.

Io conosco la forza delle parole.

Parrebbe un’inezia.

Un petalo caduto

sotto i tacchi d’una danza.

Ma l’uomo con l’anima,

con l’anima, con le labbra, con lo scheletro…

Mi ama – non mi ama.

Io mi torco le mani

e sparpaglio le dita spezzate.

Così si colgono,

esprimendo un voto,

così si gettano in maggio

corolle di margherite sui sentieri.

La rasatura

e il taglio dei capelli

svelino le canizie.

Tintinni a profusione

l’argento degli anni!

Spero,

ho fiducia

che non verrà mai da me

l’ignominioso bonsenso.

Sono già le due.

Forse ti sei coricata.

Nella notte la Via Lattea

è come un’Oka d’argento.

Io non m’affretto

e non ho ragione

di svegliarti e turbarti

coi lampi dei telegrammi.

Come suol dirsi,

l’incidente è chiuso.

La barca dell’amore

s’è infranta contro la vita.

Tu ed io siamo pari

A che scopo riandare

afflizioni,

sventure

ed offese reciproche.

Guarda

che pace nel cosmo.

La notte

ha imposto al cielo

un tributo di stelle.

In ore come questa

ci si leva e si parla

ai secoli,

alla storia

e all’universo…

Pasternak – Le onde

Pasternak

Le onde

Tu mi stai accanto, lontananza del socialismo.

Dici d’esser vicina? Frammezzo alle angustie,

in nome della vita, in cui ci siamo legati,

trasportaci, ma solo tu.

Tu mandi fumo tra una nebbia di teorie,

terra fuori di ciarle e di calunnie,

come una porta sul mondo e una porta sul mare,

e una porta sulla Georgia da Mleti.

Tu sei il paese ove le donne di Putivl’

non piangono prima del tempo come i cuculi,

e con tutta la verità io le rendo felici,

e ad essa non occorre distoglierne lo sguardo.

Dove respirano l’una accanto all’altra,

e i ganci della passione non scricchiano

e non danno un residuo di frazioni

per sventura delle madri e dei bambini.

Dove io non ricevo alcun resto

in vita spicciola dall’esistenza,

ma segno solo ciò che spendo

e spendo tutto quello che conosco.

Dove la voce, mandata a rincorrere

una novità indistruttibile,

con l’esultanza del mio bambino

mi fa eco dall’avvenire.

Qui sarà tutto: ciò che ho vissuto

nei presagi e nella realtà,

e coloro di cui non sono degno,

e ciò per cui fra di essi ho un nome.

Tu sei ancora qui, e mi hanno detto

ove sei adesso e ove sarai alle cinque.

Io ti potrei trovare nel Kursaal,

piuttosto che ciarlare invano.

Tu ascolteresti ritornando giovane,

grande, libera, audace,

dell’uomo giunto al limite

da una formica che è cresciuta troppo.

Vi sono nell’esperienza dei grandi poeti

tali tratti di naturalezza

che non si può, dopo averli conosciuti,

non finire con una mutezza completa.

Imparentati a tutto ciò che esiste, convincendosi

e frequentando il futuro nella vita di ogni giorno,

non si può non incorrere alla fine, come in un’eresia,

in un’incredibile semplicità.

Ma noi non saremo risparmiati,

se non sapremo tenerla segreta.

Più d’ogni cosa è necessaria agli uomini,

ma essi intendono meglio tutto ciò che è complesso…

Marina Cvetaeva – L’Emigrante

Marina Cvetaeva

L’Emigrante

Tra voi: tra soldi, saldi, case, dosi,

tra dame e doti, ‘

senza intese, pretese, preso sempre

per altri –

la primavera sotto le falde – perso sempre

di vista: in volo!

tremolo sospeso di usignolo – uno

solo, qualunque: eletto!

Timido – sempre in punta di piedi

mai leccati. Smarrito

tra ore, ere, empori:

Dio in un postribolo.

È in più. È – di lassù! Prega

altri dei. Nemico

del patibolo. Tra stracci di valute e visti –

esule di Vega.

79

Evgenij Evtušenko. – Esorcismo

Evgenij Evtušenko.

Esorcismo

Nelle notti di primavera

pensa a me

Nelle notti d’estate

pensa a me

Nelle notti d’autunno

pensa a me

Nelle notti d’inverno

pensa a me.

Se anche non sono con te, ma in un dove

lontano tanto, metti un’altra terra, —

sopra il lungo, fresco lenzuolo

riposa, supina come in mare,

all’onda calma e blanda abbandonata

con me, come con il mare, tutta sola.

Non voglio che pensi di giorno.

Il giorno metta pure tutto sottosopra

pervada di fumo e inondi di vino,

costringa a pensare a tutt’altro.

A ciò che vuoi puoi pensare di giorno,

ma di notte — a me solo.

Senti, attraverso i fischi dei treni,

attraverso il vento che sfiocca le nuvole,

quanto, caduto in una morsa, mi necessiti

che nella così angusta stanza,

tu, per felicità e tristezza, socchiuda gli occhi,

serrate con le palme le tempie, fino a far male.

Ti supplico — nel silenzio più silenzioso

o sotto la pioggia che nell’aria scroscia

o sotto la neve che nel riquadro scintilla,

nel sonno già, ma ancora non nel sogno —

Nelle notti di primavera

pensa a me

Nelle notti d’estate

pensa a me

Nelle notti d’autunno

pensa a me

Nelle notti d’inverno

pensa a me

Pasternak – Le onde

Pasternak

Le onde

Tu mi stai accanto, lontananza del socialismo.

Dici d’esser vicina? Frammezzo alle angustie,

in nome della vita, in cui ci siamo legati,

trasportaci, ma solo tu.

Tu mandi fumo tra una nebbia di teorie,

terra fuori di ciarle e di calunnie,

come una porta sul mondo e una porta sul mare,

e una porta sulla Georgia da Mleti.

Tu sei il paese ove le donne di Putivl’

non piangono prima del tempo come i cuculi,

e con tutta la verità io le rendo felici,

e ad essa non occorre distoglierne lo sguardo.

Dove respirano l’una accanto all’altra,

e i ganci della passione non scricchiano

e non danno un residuo di frazioni

per sventura delle madri e dei bambini.

Dove io non ricevo alcun resto

in vita spicciola dall’esistenza,

ma segno solo ciò che spendo

e spendo tutto quello che conosco.

Dove la voce, mandata a rincorrere

una novità indistruttibile,

con l’esultanza del mio bambino

mi fa eco dall’avvenire.

Qui sarà tutto: ciò che ho vissuto

nei presagi e nella realtà,

e coloro di cui non sono degno,

e ciò per cui fra di essi ho un nome.

Tu sei ancora qui, e mi hanno detto

ove sei adesso e ove sarai alle cinque.

Io ti potrei trovare nel Kursaal,

piuttosto che ciarlare invano.

Tu ascolteresti ritornando giovane,

grande, libera, audace,

dell’uomo giunto al limite

da una formica che è cresciuta troppo.

Vi sono nell’esperienza dei grandi poeti

tali tratti di naturalezza

che non si può, dopo averli conosciuti,

non finire con una mutezza completa.

Imparentati a tutto ciò che esiste, convincendosi

e frequentando il futuro nella vita di ogni giorno,

non si può non incorrere alla fine, come in un’eresia,

in un’incredibile semplicità.

Ma noi non saremo risparmiati,

se non sapremo tenerla segreta.

Più d’ogni cosa è necessaria agli uomini,

ma essi intendono meglio tutto ciò che è complesso…

Evgenij Evtušenko. Esorcismo

Evgenij Evtušenko.

Esorcismo

Nelle notti di primavera

pensa a me

Nelle notti d’estate

pensa a me

Nelle notti d’autunno

pensa a me

Nelle notti d’inverno

pensa a me.

Se anche non sono con te, ma in un dove

lontano tanto, metti un’altra terra, —

sopra il lungo, fresco lenzuolo

riposa, supina come in mare,

all’onda calma e blanda abbandonata

con me, come con il mare, tutta sola.

Non voglio che pensi di giorno.

Il giorno metta pure tutto sottosopra

pervada di fumo e inondi di vino,

costringa a pensare a tutt’altro.

A ciò che vuoi puoi pensare di giorno,

ma di notte — a me solo.

Senti, attraverso i fischi dei treni,

attraverso il vento che sfiocca le nuvole,

quanto, caduto in una morsa, mi necessiti

che nella così angusta stanza,

tu, per felicità e tristezza, socchiuda gli occhi,

serrate con le palme le tempie, fino a far male.

Ti supplico — nel silenzio più silenzioso

o sotto la pioggia che nell’aria scroscia

o sotto la neve che nel riquadro scintilla,

nel sonno già, ma ancora non nel sogno —

Nelle notti di primavera

pensa a me

Nelle notti d’estate

pensa a me

Nelle notti d’autunno

pensa a me

Nelle notti d’inverno

pensa a me

Evgenij Evtušenko. Esorcismo

Evgenij Evtušenko.

Esorcismo

Nelle notti di primavera

pensa a me

Nelle notti d’estate

pensa a me

Nelle notti d’autunno

pensa a me

Nelle notti d’inverno

pensa a me.

Se anche non sono con te, ma in un dove

lontano tanto, metti un’altra terra, —

sopra il lungo, fresco lenzuolo

riposa, supina come in mare,

all’onda calma e blanda abbandonata

con me, come con il mare, tutta sola.

Non voglio che pensi di giorno.

Il giorno metta pure tutto sottosopra

pervada di fumo e inondi di vino,

costringa a pensare a tutt’altro.

A ciò che vuoi puoi pensare di giorno,

ma di notte — a me solo.

Senti, attraverso i fischi dei treni,

attraverso il vento che sfiocca le nuvole,

quanto, caduto in una morsa, mi necessiti

che nella così angusta stanza,

tu, per felicità e tristezza, socchiuda gli occhi,

serrate con le palme le tempie, fino a far male.

Ti supplico — nel silenzio più silenzioso

o sotto la pioggia che nell’aria scroscia

o sotto la neve che nel riquadro scintilla,

nel sonno già, ma ancora non nel sogno —

Nelle notti di primavera

pensa a me

Nelle notti d’estate

pensa a me

Nelle notti d’autunno

pensa a me

Nelle notti d’inverno

pensa a me

Aleksander Aleksandrovic Blok – Una sfera arroventata, d’oro

Aleksander Aleksandrovic Blok

Una sfera arroventata, d’oro

A Boris Sadowskij

Una sfera arroventata, d’oro,

manderà nello spazio un raggio immenso,

e un lungo cono d’ombra tenebrosa

scaglierà nello spazio un’altra sfera.

Tale è il nostro mondo sempiterno.

Quel cono è la nostra notte terrena.

Di là da essa nuovamente l’etere

fonde un pianeta d’oro…

E mi fanno paura, amore mio,

i tuoi occhi splendenti:

più atroce del giorno, più terribile della notte

è lo splendore del non-essere.

6 gennaio 1912

Aleksandr Aleksandrovic Blok – Come è penoso andare fra la gente

Aleksandr Aleksandrovic Blok

Come è penoso andare fra la gente

«Là l’uomo si è consunto»

Com’è penoso andare fra la gente

e fingere di non essere morto,

e raccontare a chi non ha vissuto

il tragico giuoco delle passioni.

E, contemplando il proprio incubo notturno,

trovare un ordine nel turbinio discorde

di sentimenti, perché nei pallidi bagliori dell’arte

si veda l’incendio rovinoso della vita.

10 maggio 1910