Rocco Scotellaro – Il grano del sepolcro

Rocco Scotellaro

Il grano del sepolcro

E’ cigliato nello stipo il grano

del sepolcro per Gesù bendato.

Verrà giugno, morirà anche mia madre,

voglio portarle spighe spigolate

dentro il suo scialle sacro

che per altro non avrò toccato.

Allora la casa sarà la via che mi mantiene:

non morire, mamma mia, che ti vorrò più bene.

Rocco Scotellaro – A una Madre

Rocco Scotellaro

A una madre

Come vuoi bene a una madre

che ti cresce nel pianto

sotto la ruota violenta della Singer

intenta ai corredi nuziali

e a rifinire le tomaie alte

delle donne contadine?

Mi sganciarono dalla tua gonna

pollastrello comprato alla sua chioccia.

Mi mandasti fuori nella strada

con la mia faccia.

La mia faccia lentigginosa ha il segno

delle tue voglie di gravida

e me le tengo in pegno.

Tu ora vorresti da me

amore che non ti so dare.

Siamo due inquilini nella casa

che ci teniamo in dispetto,

ti vedo sempre tesa

a rubarmi un po’ di affetto,

tu che a moine non mi hai avvezzato.

Una per sempre io ti ho benvoluta

quando venne l’altro figlio di papà:

nacque da un amore in fuga,

fu venduto a due sposi sterili

che facevano i contadini

in un paese vicino.

Allora alzasti per noi lo stesso letto

e ci chiamavi Rocco tutt’e due.

Il grano del sepolcro

Rocco Scotellaro – Ti rubarono a noi come una spiga

Rocco Scotellaro

Ti rubarono a noi come una spiga

Vide la morte con gli occhi e disse:

non mi lasciate morire

con la testa sull’argine

della rotabile bianca.

Non passano che corriere

veloci e traini lenti

ed autocarri pieni di carbone.

Non mi lasciate con la testa

sull’argine recisa da una falce.

Non lasciatemi la notte

con una coperta sugli occhi

tra due carabinieri

che montano di guardia.

Non so chi m’ha ucciso

portatemi a casa,

i contadini come me

si ritirano in fila nelle squadre

portatemi sul letto

dov’è morta mia madre.

O mettetevi qui attorno a ballare

e succhiate una goccia del mio sangue

di me vi farà dimenticare.

Lungo è aspettare l’aurora e la legge

domani anche il gregge

fuggirà questo pascolo bagnato.

E la mia testa la vedrete, un sasso

rotolare nelle notti

per la cinta delle macchie.

Così la morte ci fa nemici!

Così una falce taglia netto!

(Che male vi ho fatto?)

Ci faremo scambievole paura.

Nel tempo che il grano matura

al ronzare di questi rami

avremmo cantato, amici, insieme.

E il vecchio mio padre

non si taglierà le vene

a mietere da solo

i campi di avena?

Rocco Scotellaro – Sera lontana

Rocco Scotellaro

Sera lontana

Batte già il mulo il ferro sopra il ciotolo

mentre si assestano i guanciali

nelle bisaccie. Si parte così

nel Sud per le campagne la mattina,

per la stazione rossa sull’arena

del fiume, ogni anno mi parto anch’io.

Io non so se posso per il mondo

tenere il pugno chiuso nell’attesa

di sgranarlo nel gioco della morra,

di tracannare oltre il desiderio

e sentire la lama del coltello

più calda della fetta rovesciata

sul tavolo a bocconi dei compagni.

Di certo non potrò sentire i canti

le nenie della mamma e le assonnate

tiritere con zampogna e tamburino.

E…La stazione non e già montagna.

Tu non risali sull’imbrunire

con frutti acerbi, paglia e fiasco vuoto

non rivedi le quattro luci a segno

di tutto il lungo borgo addormentato.

Han perduto sapore, spaesato

le tue parole. La tua terra, cara

terra, che lì questa notte respira

con grilli ridestati e le stelle,

passa qui per un inutile inferno.

Tricarico, settembre 1946

Rocco Scotellaro – Sempre nuova è l’alba

Rocco Scotellaro

Sempre nuova è l’alba

Non gridatemi più dentro,

non soffiatemi in cuore

i vostri fiati caldi, contadini.

*

Beviamoci insieme una tazza colma di vino!

che all’ilare tempo della sera s’acquieti

il nostro vento disperato.

*

Spuntano ai pali ancora

le teste dei briganti, e la caverna –

l’oasi verde della triste speranza –

lindo conserva un guanciale di pietra…

*

Ma nei sentieri non si torna indietro.

Altre ali fuggiranno

dalle paglie della cova,

perché lungo il perire dei tempi

l’alba è nuova, è nuova.

Rocco Scotellaro – Passaggio alla città

 

Rocco Scotellaro

Passaggio alla città

 

Ho perduto la schiavitù contadina,

non mi farò più un bicchiere contento,

ho perduto la mia libertà.

 

Città del lungo esilio

di silenzio in un punto bianco dei boati,

devo contare il mio tempo

con le corse dei tram,

devo disfare i miei bagagli chiusi,

regolare il mio pianto, il mio sorriso.

Addio, come addio? distese ginestre,

spalle larghe dei boschi

che rompete la faccia azzurra del cielo,

querce e cerri affratellati nel vento,

pecore attorno al pastore che dorme,

terra gialla e rapata

che sei la donna che ha partorito,

e i fratelli miei e le case dove stanno

e i sentieri dove vanno come rondini

e le donne e mamma mia,

addio, come posso dirvi addio?

 

Ho perduto la mia libertà:

nella fiera di luglio, calda che l’aria

non faceva passare appena le parole,

due mercanti mi hanno comprato,

uno trasse le lire e l’altro mi visitò.

Ho perduto la schiavitù contadina

dei cieli carichi, delle querce,

della terra gialla e rapata.

La città mi apparve la notte

dopo tutto un giorno

che il treno aveva singhiozzato,

e non c’era la nostra luna,

e non c’era la tavola nera della notte

e i monti s’erano persi lungo la strada

Rocco Scotellaro – Noi che facciamo?

Rocco Scotellaro

Noi che facciamo?

Ci hanno gridata la croce addosso i padroni

per tutto che accade e anche per le frane

che vanno scivolando sulle argille.

Noi che facciamo? All’alba stiamo zitti

nelle piazze per essere comprati,

la sera è il ritorno nelle file

scortati dagli uomini a cavallo,

e sono i nostri compagni la notte

coricati all’addiaccio con le pecore.

Neppure dovremmo ammassarci a cantare,

neppure leggerci i fogli stampati

dove sta scritto bene di noi!

Noi siamo i deboli degli anni lontani

quando i borghi si dettero in fiamme

dal Castello intristito.

Noi siamo figli dei padri ridotti in catene.

Noi che facciamo?

Ancora ci chiamano fratelli nelle Chiese

ma voi avete la vostra cappella

gentilizia da dove ci guardate.

E smettete quell’occhio

smettete la minaccia,

anche le mandrie fuggono l’addiaccio

per qualche stelo fondo nella neve.

Sentireste la nostra dura parte

in quel giorno che fossimo agguerriti

in quello stesso Castello intristito.

Anche le mandrie rompono gli stabbi

per voi che armate della vostra rabbia.

Noi che facciamo?

Noi pur cantiamo la canzone

della vostra redenzione.

Per dove ci portate

lì c’è l’abisso, l’ì c’è il ciglione.

Noi siamo le povere

pecore savie dei nostri padroni.

Rocco Scotellaro – Pozzanghera nera il 18 aprile

Rocco Scotellaro

Pozzanghera nera il 18 aprile

Carte abbaglianti e pozzanghere nere…

hanno pittato la luna

sui nostri muri scalcinati!

I padroni hanno dato da mangiare

quel giorno,(si era tutti fratelli),

come nelle feste dei santi

abbiamo avuto il fuoco e la banda.

Ma è finita, è finita, è finita

quest’altra torrida festa

siamo qui soli a gridarci la vita

siamo noi soli nella tempesta.

E se ci affoga la morte

nessuno sarà con noi,

e col morbo e la cattiva sorte

nessuno sarà con noi.

I portoni ce li hanno sbarrati

si sono spalancati i burroni.

Oggi ancora e duemila anni

porteremo gli stessi panni.

Noi siamo rimasti la turba la turba

dei pezzenti, quelli che strappano ai padroni

le maschere coi denti.

Rocco Scotellaro – Quaresima

Rocco Scotellaro

Quaresima

Quaresima, la vedova pazza

era la pupa col vecchio grembiule

volteggiava al turbine di febbraio

penzoloni da una fune sulla strada.

Bersagli di terribili fanciulli

periti nelle gare a sassaiola:

sfogavano l’ira dei padri neri

per tutte le piogge mancate

e i grani venivano su magri.

Coperto d’uno dei nostri mantelli

anche il cielo era lontano da noi

e avrei voluto vedere

quale parte recitava.

Dietro il recinto dei monti

i cavalloni squarciavano nitriti

in faccia sul mar Ionio

e pure il sole ci cacciava agli occhi

un’ombra vacillante di candela.

Intanto non puoi chiudere la bocca

ai divini germogli della terra.

Fuori il vento che frana sulle porte

sta a suonare la marcia del ribelle,

ma i mandorli sbocciati

picchettano i seminati,

i cavalieri bianchi della morte.

11 febbraio 1948

Rocco Scotellaro – Uomo

Rocco Scotellaro

L’UomoL’uomo che vide suo padre calzare

gli uomini e farli camminare

imparò da quell’arte umile e felice

la meraviglia di servire l’uomo.

L’uomo che crebbe nell’esule villaggio

imparò il coraggio di farsi riconoscere

e di crescere non lontano dai potenti della terra.

L’uomo che seppe la guerra e le lotte degli uomini

imparò dal fascino della notte

il chiarore del giorno.

Quell’uomo muore. Attorno attorno

alla ceppaia gigantesca che è

agili frullano i vivai che piantò nel mondo.

Ogni uomo che dà agli uomini amore profondo

e il pane e le scarpe e le case e le macchine

può dire chi era Stalin e la ragione del mondo.

Portici, 9 marzo 1953